14.12.11
12.12.11
9.12.11
1.12.11
Lo queramos o no
sólo tenemos tres alternativas:
el ayer, el presente y el mañana.
Y ni siquiera tres
porque como dice el filósofo
el ayer es ayer
nos pertenece sólo en el recuerdo:
a la rosa que ya se deshojó
no se le puede sacar otro pétalo.
Las cartas por jugar
son solamente dos:
el presente y el día de mañana.
Y ni siquiera dos
porque es un hecho bien establecido
que el presente no existe
sino en la medida en que se hace pasado
y ya pasó...
como la juventud.
En resumidas cuentas
sólo nos va quedando el mañana:
yo levanto mi copa
por ese día que no llega nunca
pero que es lo único
de lo que realmente disponemos.
Último brindis, en Canciones rusas, de Nicanor Parra (Premio Cervantes 2011)
29.11.11
Cambia lo superficial
Cambia también lo profundo
Cambia el modo de pensar
Cambia todo en este mundo
Cambia el clima con los años
Cambia el pastor su rebaño
Y así como todo cambia
Que yo cambie no es extraño
Cambia el más fino brillante
De mano en mano su brillo
Cambia el nido el pajarillo
Cambia el sentir un amante
Cambia el rumbo el caminante
Aunque esto le cause daño
Y así como todo cambia
Que yo cambie no es extraño
Cambia todo cambia...
Cambia el sol en su carrera
Cuando la noche subsiste
Cambia la planta y se viste
De verde en la primavera
Cambia el pelaje la fiera
Cambia el cabello el anciano
Y así como todo cambia
Que yo cambie no es extraño
Pero no cambia mi amor
Por más lejos que me encuentre
Ni el recuerdo ni el dolor
De mi pueblo y de mi gente
Lo que cambió ayer
Tendrá que cambiar mañana
Así como cambio yo
En esta tierra lejana
Cambia todo cambia...
Todo cambia, de Julio Numhauser
23.11.11
... esa clase de artistas que miran, se fijan en la gente, pero sólo para escribir o pintar sobre ella. En el fondo, las personas les importan bien poco: las necesitan para crear, pero a veces ni siquiera acaban de estar seguros de que existan de verdad, les sostiene el quijotesco propósito de "combatir la realidad con la ficción" y creen por ejemplo más en la madre de Hamlet que en la locutora de los informativos.
Enrique Vila Matas, ElPaís.com, 19-11-2011.
22.11.11
La vida sin lactosa. Podría ser un lamento o una celebración o un mensaje en clave, o bien el adiós de un suicida o un spot publicitario, o acaso el título de un libro, de una película o de unas memorias si usamos lactosa como nombre propio femenino o como topónimo. Sin embargo, la del principio no es más que una simple e inocente frase elíptica.
21.11.11
La buena noticia del día: MARCOS GIRALT TORRENTE ha ganado el Premio Nacional de Narrativa con "Tiempo de vida": un relato valiente, honesto y valga la redundancia de finísima sutileza de un tiempo de vida, el de su padre, con un título a la manera del "time of life" de los ingleses, cronológico (más que enfático o simbólico), como el autor me comentaría una Noche de los Libros en una conocida librería de Madrid, cuando aún faltaba un tiempo de dos meses para su publicación y durante una conversación que no he olvidado.
19.11.11
17.11.11
A lo largo de estos años, al menos una vez y en la mayoría de los casos incontables veces:
He quitado y vuelto a poner dos filas de azulejos de la cocina.
Le he cambiado la cerradura a una puerta blindada.
He arreglado la toma de teléfono.
He metido/sacado dobladillos y cosido costuras.
He hecho declaraciones de la renta a parientes y no parientes.
He preparado croquetas, empanadillas, cocido madrileño, estofado de carne, paella...
He cogido rulos y luego peinado.
He comprado y vendido acciones.
He puesto una denuncia en comisaría.
He participado en una representación teatral.
He cuidado un enfermo.
He escrito relatos.
He publicado.
He dado clase.
He comentado textos literarios.
He resuelto expedientes administrativos.
He conducido un coche.
He dirigido una reclamación al ayuntamiento.
He montado un mueble de Ikea.
...
Son algunos de mis activos para los bancos de tiempo que espero pronto se extenderán.
16.11.11
10.11.11
El sueño duró apenas cinco minutos. Cuando el capitán nos escuchó hablar preguntó si éramos cubanos. Un rato después, nos informaban que debíamos bajar a tierra “el paseo en barco está prohibido para los nacionales en todas las marinas del país”... Mi marido desempolvó su francés y le contó al grupo de europeos lo que estaba ocurriendo. Se miraron extrañados, cuchichearon entre ellos. Ninguno desembarcó –en solidaridad con los excluidos- de aquel tour por las costas de nuestra Isla; a ninguno le resultó intolerable disfrutar de algo que a los nativos nos está vedado.
Yoani Sánchez, en Generación Y: http://www.desdecuba.com/generaciony/
9.11.11
7.11.11
4.11.11
Anoche recordé que el primer programa que vi, cuando la tele en color llegó a nuestra casa, fue aquel de los payasos de la tele. Coincidía siempre el programa con los momentos del pan con chorizo de Pamplona o con chopped o, de cuando en cuando, Nocilla o unas onzas de chocolate, los cuales siguieron siendo de color pimentón, rosado, marrón el día en que la tele en color llegó a casa. No así los payasos de la tele, que de pronto volvieron sus grises serenos en rojos vibrantes. Quién iba a imaginar que los payasos de la tele no resultarían ser lo que habían parecido hasta entonces. Lo peor era que se parecían mucho a los de antes, casi idénticos pero, ¡humm!, no eran ellos. Sus rojos, por supuesto, eran bonitos; como fuego, sí, pero fuego frío al que le llevaría aún algún tiempo empastar con el pimentón del chorizo, el rosado del chopped, el marrón de la Nocilla, porque estos vivían desde siempre con nosotros y, en cambio, aquellos payasos de la tele acababan de llegar a casa.
26.10.11
19.9.11
14.9.11
10.5.11
5.5.11
29.4.11
(...) de los experimentos (incluso de los fallidos) nos beneficiamos todos. En primer lugar, sirven como banco de pruebas donde no sólo un movimiento literario sino la literatura misma nos demuestran sus posibilidades, y no importa que los resultados sean imperfectos, exigentes o marcianos. Por otro lado los experimentos son indicadores de que la literatura está en permanente evolución y de que no nos limitamos a repetir modelos del pasado.
Jon Bilbao, El País Edición Impresa 28-4-2011
26.4.11
25.4.11
Según Pomiane son tres los tipos de invitados que pueden invadir tu casa:
1) Personas a las que aprecias.
2) Personas con las que estás obligado a tratar.
3) Personas a las que detestas.
Para cada una de estas ocasiones, "preparar, respectivamente, una comida excelente, otra banal o no preparar nada, ya que en el último caso uno comprará algo ya cocinado". Esta distinción es provechosa. Es probable que parezca tacaño y moralista enjuiciar de antemano cuánto aprecias a tus invitados; pero ¿hay algo más desalentador que cocinar bien para un pelmazo que no lo agradece?
1) Personas a las que aprecias.
2) Personas con las que estás obligado a tratar.
3) Personas a las que detestas.
Para cada una de estas ocasiones, "preparar, respectivamente, una comida excelente, otra banal o no preparar nada, ya que en el último caso uno comprará algo ya cocinado". Esta distinción es provechosa. Es probable que parezca tacaño y moralista enjuiciar de antemano cuánto aprecias a tus invitados; pero ¿hay algo más desalentador que cocinar bien para un pelmazo que no lo agradece?
El perfeccionamiento en la cocina, de Julian Barnes
20.4.11
Extraño también el sentimiento de duración
a la vista de algunas pequeñas cosas,
cuanto más insignificantes más conmovedoras:
aquella cuchara
que me ha acompañado en todas las mudanzas,
aquella toalla
que ha estado colgada en los más diversos cuartos de baño,
la tetera y la silla de enea,
arrumbadas años y años en el sótano
o guardadas en alguna parte
y ahora, al fin, otra vez en su sitio,
ciertamente un sitio distinto de aquel que les corresponde desde siempre,
pero sin embargo en el suyo.
Y al fin:
feliz aquel que tiene sus lugares de duración;
ya no será, aunque se haya trasladado para siempre a un país extraño,
sin perspectivas de volver a su mundo,
nadie a quien han expulsado de su patria.
Poema a la duración (fragmento), de Peter Handke
15.4.11
9.4.11
El arte es el indicio o la evidencia de una metamorfosis, de un tránsito entre lo familiar y lo completamente inesperado
A. Muñoz Molina, El País-Babelia, 2-4-2011
Que tire la primera piedra quien no transite todo el tiempo entre lo familiar y lo inesperado
Tú, yo, él y nuestros plurales no somos sino mero arte.
8.4.11
3.4.11
24.3.11
22.3.11
Reflejos, lunas contadas en el cristal del parabrisas. Pocos kilómetros antes, fin de una cena para cuatro en un rincón incierto del mundo que, de vuelta a casa, le obliga a mantener la dirección del Lancia en una interminable curva a la derecha, casi idéntica a la parábola que el culo de ella describe por las noches sobre las sábanas.
5.3.11
Ella, entre sueños, se retiró de la frente un mechón suelto. Él vio cómo del mechón se soltaba un cabello negro, resbalaba por el rostro de ella desde la nariz a la barbilla y se lanzaba desde allí como de lo alto de un precipicio. Sin perder detalle le siguió en su recorrido. Al final del trayecto, descansando sobre el pecho de ella, una hebra plateada.
26.2.11
Sólo tenía que observar, ordenar aquellos fotogramas en mi cerebro y dejar que ocurriesen, que nacieran al espacio y al tiempo. Y sucedió. Pasó todo con un dinamismo predecible, como si la realidad fuese un trozo de papel doblado en acordeón y se desdoblase inevitablemente al contacto con el aire, con mi conocimiento, con mi conciencia: Anochecía. El empleado del parque se acercó para vaciar de basura la papelera junto al banco. Dentro estaba yo, que caí fuera de aquel enorme círculo de tierra ni blanco ni negro, y era aún demasiado pequeño para conocer mi nombre y mis apellidos.
24.1.11
Las cosas, los objetos me refiero, no lloran, tienen entre ellos ese pacto. Desde el principio, desde siempre. Impasibilidad. Nada de lágrimas. Poca gente que se sepa está al corriente de ello, probablemente porque poca gente pueda imaginarse que entre los objetos sea posible tanta unanimidad. El caso es que ellos, los objetos, al menos en ese aspecto son unánimes. Y leales. Si lo hiciesen, si arrancasen alguna vez a llorar no solo romperían su pacto, también estarían dándoles el gusto a los otros, a nosotros los sujetos, de ver cómo la ecuación del mundo se equilibra y a ambos lados de la igualdad solo y nada más hay llanto.
Suscribirse a:
Comentarios (Atom)